船驶出忽鲁谟斯港时，天还没亮透。

港口的灯塔在雾里缩成一团黄晕，像一只熬了一夜的眼睛，终于撑不住了，慢慢阖上。

林远站在船尾，左手掌心摊开。

朱砂嵌在掌纹里，像一粒从皮肤下面长出来的红痣。

那是沈映月描“心”字时沾上的。

他没有擦。

从离开忽鲁谟斯码头那一刻起，他的左手就一直摊着，像在等什么东西从掌心里长出来。

海风从东边来。

他低头看罗盘。

铜针不颤了，稳稳指向鸡足山方向。

但罗盘背面那行字他还没有翻。

他知道上面刻着什么。

父亲的字。

收刀往上挑，和龙骨上那个“正”字同一种笔法。

他翻了两次都没翻到第二行。

第一次是在忽鲁谟斯宫殿里，被沈映月打断了。

第二次是上船前，张荣站在码头上看着他，他不想在张荣面前翻。

现在张荣不在。

他还是没有翻。

他把罗盘扣回怀里，掌心合上。

朱砂硌进掌纹。

他忽然想起六岁那年在太仓。

父亲坐在窗边擦刀，鹿皮沿着刀刃走。

沙沙。

沙沙。

沙沙。

擦三遍。

刀是温的。

父亲的手是凉的。

他把刀递给林远的时候说：“远儿。

这把刀从忽鲁谟斯来的。

叠了一百层。

一百层铁叠在一起，刀就不会断。”

林远当时不懂。

现在他握着刀，站在从忽鲁谟斯出发的船上，明白了父亲没说出口的那半句——不是刀不会断。

是叠了一百层的人，不会断。

“你在想什么。”

沈映月的声音从身后传来。

她走到他左边，和他并排站着。

她没有看他的脸。

她看的是他攥着罗盘的那只手。

“在想一个字。”

“什么字。”
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