“他为什么停？”

“他说——‘这一步，留给他。

’”

林远看着张荣。

“你一直踩七步缝。

第八步你不敢踩。

你怕踩了，他就真的不回来了。

这是代际创伤的重复。

你父亲把回来的承诺刻进步态，你把它变成枷锁。

你每走一次，就替他等一次。

你等了三年，还要等两年。

你等的人，其实不是他。

是你自己敢不敢踩第八步。”

张荣的呼吸变重了。

“王阳明说，知而不行，只是未知。”林远说，“你知守刀，行守刀。

但你心中未定。

你怕第八步。

你父亲走时第七步踩缝，第八步踩面。

他告诉你，如果你哪天想他了，就踩错一步，他就能看见。

那不是承诺。

是愿望。

愿望不是路。

你踩错一步，他不会回来。

但你可以替他走完第八步。”

张荣慢慢站起来。

他走到门口。

七步。

每一步都踩在船板缝上。

第八步——他停住了。

没有踩。

“这一步，留给他。”他说。

“他会回来踩。”林远说。

张荣回头看了他一眼。

左眼角旧疤在月光里动了一下。

“字在人在。”

他走了。

林远回到案前。

羊皮纸、竹筒、刀、信。

四样东西。

他把羊皮纸翻过来。

背面还有一行极浅的压痕。

他用掌心汗浸湿。

压痕浮出来。

不是字。

是一个图。

四指板。

参宿。
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