“他听了，回去报信。

刘若愚就知道——我知道他是谁了。”

林远看着他。

“你不怕？”

“怕。

但怕归怕，该做的事还是要做。”周世安把扇子从腰间抽出来，在手里转了一圈。

扇骨转动的时候，月光在扇面上流动，那只鹰的翅膀像在扇动。

“我表兄在锡兰的时候，每天傍晚坐在佛牙寺的石阶上看落日。

他在信里写过——‘世安，锡兰的落日和海是连在一起的。

海把落日接住了，然后慢慢放进夜里。

大明的落日也是这样——天黑了，但海还在。

’”

他把扇子合上。

“海还在。

路就还在。”

林远从怀里掏出那张拓片——“刘若愚”三个字，炭粉勾出来的。

他把拓片递给周世安。

周世安接过来，对着月光看。

那三个字在月光下像三条干涸的河床。

“这是我从纸灰里拓出来的。

他在占城宝盛号的地窖里烧了一批文书，留下了自己的名字。

不是不小心——是故意。

他在等我找到。”

周世安把拓片还给林远。

“他等到了。

现在轮到我了。”

他从怀里掏出另一张纸，递给林远。

纸是旧的，边角已经脆了，折痕处快要断了。

上面画着一张图——从锡兰到云南，标注了每一站的地名和护送人的名字。

每一个名字旁边都有一个叉。

最后一个名字被墨水涂黑了，看不清是谁。

鸡足山的位置画了一个圈。
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