也是凉的。

像从很深的海里捞上来的。”

“所以你想去鸡足山。”

“我想去。”她说，“但我必须先走完基尔瓦。

刘福画了一条路。

他画了三年。

我不能让他的路白画。”

“他的路不是给你走的。”林远说，“他的路是给建文帝走的。

你是替他走完。

走到最后一个空点，把建文帝‘收件人’的名字从那条路上擦掉。

然后你才能去鸡足山。

带着他交到你手里的那份‘等’。”

沈映月把经书从怀里拿出来，翻开封面。

封面内侧的纸角翘起来一点。

她用针尖轻轻挑开。

里面夹着一粒极小的东西。

她把它放在掌心。

月光下，那粒东西泛着暗红。

不是血。

是胡椒。

一粒干掉的胡椒，嵌在纸角里。

“他吃胡椒记天方话。”她说，“写一个字，吃一粒。

写到‘回’字的时候，吃两粒。

这个字烫嘴。”

林远看着那粒胡椒。

“你爹认识他。”

“我爹替他标过地图。

每一个港口的名字下面，都有一行我爹的小字。

我爹写字的时候，刘福在吃胡椒。

胡椒的味儿呛进了墨里。

墨是辣的。”

沈映月把胡椒放回纸角，合上经书。

海风从西边吹来，船身轻轻摇了一下。

她的后颈不跳了。

但她知道，药还在走。

“两天。”她说，“两天后我会忘记一切。

忘记这粒胡椒。

忘记铜钱。

忘记我爹的名字。”

“你不会忘。”林远说，“疼比记性深。”

“疼也会忘。

药散了，疼就散了。”

“那就不靠记性。”林远说，“靠手。

你的手扎了五十一个针眼。

每一个针眼都是一条路。

你忘了路怎么走的时候，你的手会替你走。”

沈映月低头看自己的手。

五十一个针眼在月光下排成北斗。

她的手指慢慢收拢，像一个正在把路攥进掌心的人。
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