牛车车轴发出令人牙酸的“吱呀”声，在死寂的黄昏里传得很远。

这不是一支普通的运输队。

拉车的不是马，是几头瘦骨嶙峋的老水牛。

赶车的也不是车夫，而是几个被剥光了上衣、浑身哆嗦的第八军俘虏。

他们不敢停，也不敢回头看车斗里装的东西。

那股子焦糊味，像是长了钩子，死死地钩住他们的鼻腔黏膜，怎么抠都抠不掉。

“那是啥味儿？”

黑水寨下游三十里的“盘龙湾”，如今是“抗林联盟”的大本营。

把守寨门的哨兵吸了吸鼻子，眉头皱成了川字，“像是……烤猪肉？

不对，还有股子烧胶皮的臭味。”

“别瞎猜了，没准是那帮北方来的土包子送礼来了。”另一个哨兵把枪往肩上一扛，嬉皮笑脸地迎了上去。

然而，当他看清第一辆牛车上的东西时，脸上的笑瞬间僵死，胃里一阵翻江倒海，“哇”的一声吐了出来。

车上没有礼盒，没有大洋。

只有一堆堆黑乎乎、蜷缩成一团的“焦炭”。

它们保持着生前最后的姿势，有的在挣扎，有的在抱头，有的嘴巴张大到一个夸张的角度，仿佛还在发出无声的惨叫。

那不是木头。

那是人。

是被几千度的高温瞬间碳化的人。

在那堆焦炭的最顶端，插着一面残破的军旗。

旗帜的一角还没烧完，隐约能看到“第八军”三个字，在风中凄凉地抖动。

……

聚义厅里的气氛，比外面的停尸场还要冷。

李弥坐在主位上，手里端着的茶杯一直在细微地颤抖，茶盖磕碰着杯沿，发出得得得的轻响。

他是从淮海战场死人堆里爬出来的名将，见过尸山血海，见过断臂残肢。

但他没见过这种死法。

三百人。

整整一个加强营的先头部队，连个响都没听见，就被烧成了这就几车焦炭。

“军……军座。”

旁边的副官脸色惨白，手里捏着一张从尸体堆里翻出来的纸条，上面沾着黑灰和油渍，“这是那个姓林的……让人带的话。”

“念。”李弥放下茶杯，手心里全是冷汗。

“他说……”副官咽了口唾沫，声音发颤，“‘肉烤好了，趁热吃。

下次再想来我的地盘打秋风，记得自己带孜然。

’”

“啪！”

李弥猛地一拍桌子，震得茶杯翻倒，滚烫的茶水流了一桌子。

“欺人太甚！

欺人太甚！”

李弥站起身，在那张虎皮交椅前焦躁地来回踱步，“他林亿算个什么东西？

一个桂系的败兵！

一个只会钻林子的土匪！

他凭什么这么狂？

！”

“军座，他……他有喷火器。”

角落里，一个侥幸逃回来的伤兵，此刻正缩成一团，眼神涣散，嘴里不停地念叨着，“火……到处都是火……水里都在烧……那是魔鬼的火……”

李弥的脚步猛地顿住。

喷火器。

这个词像是一根针，扎破了他所有的怒火，只剩下透骨的凉意。
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