新历20年8月3日。

圣辉城。

统帅部顶层办公室。

夕阳从西窗灌进来，把整间屋子泡在橘红里。

文件堆成小山，每一份夹着不同颜色的标签。

钢笔搁在山顶，笔帽没盖，笔尖的墨已经干。

搪瓷杯里的茶凉透，表面凝一层油膜，在光线里泛着虹彩。

雷诺伊尔靠在椅背上，双手搭着扶手。

方远志刚抱走最后一摞文件，门合上，屋里安静下来。

远处传来火车汽笛，极长极远，像有人在铁轨上拉一根细弦，慢慢松手。

他站起来，走到窗前。

西边的天烧成一片，云层压在远山脊线上，像一条正在冷却的钢锭。

光从云缝里漏出来，一道一道斜着插进城里。

封锁墙的探照灯还没亮，光柱已经预热，玻璃罩里泛着极淡的红。

柳荫街方向有炊烟升起来，升到半空被风吹散。

老孙的豆腐坊正在磨最后一锅豆浆，卖鸡蛋的女人正在收摊，关煤头正坐在三轮车上数零钱。

那些声音混在一起，听不真切，但踏实。

他把手按在窗玻璃上。

玻璃凉，掌心热。

他看着那片橘红的天。

他问自己，他到底想要什么。

这个问题问过很多次。

年轻时要胜利，要把旧帝国碾碎，要让卡莫纳的旗帜插遍每一座城。

后来要重建，要把破碎的国家重新捏在一起，要让所有人吃饱饭。

再后来要守住，守住张公留下的东西，守住死人换来的东西，守住这座城，守住这些人。

可那些都是要做什么。

他从来没有问过自己，他到底想要什么。

现在问。

答案从胸腔里涌上来，没经过大脑，直接从心脏跳到舌尖。

他想要人民不再受苦。

他想要人民不再贫穷。

他想要人民不再因为战争落泪，不再妻离子散，不再在废墟里刨食，不再在寒风里等一封永远不来的阵亡通知单。

他想要给人民一个家。

一个不会被炮火炸碎的屋檐。

一张不会被骨镰割断的床。

一碗不会被污染的粥。

一个不需要每天数子弹的明天。

这个念头撞来撞去，像一头被关太久的野兽咬断了铁链。

呼吸变粗，喉咙里发出极低的闷响。

他攥紧拳头，指节泛白。

他恨那些丧尸，恨那些变异体，恨病毒母体，恨所有让人民受苦的东西。

也恨自己。

恨做得不够快，不够好，不够狠。

恨没早看穿科尔曼的阴谋。

恨没早建成足够的防线。

恨只能坐在这里签文件，不能冲到前线把那些东西一只一只撕碎。
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