村口的老槐树只剩下一个模糊的轮廓。

刘四站起来，拍了拍裤子上的土，把空烟嘴叼在嘴里，往村口走去。

他走过老槐树，走上通往镇上的那条土路。

土路在暮色中蜿蜒向前，消失在远处的丘陵之间。

土路尽头，出现了一个瘦小的身影，背篓的轮廓在夕阳最后的余晖中像一个移动的标点符号。

他加快了脚步。

那身影越来越近。

她的背篓空了，肩膀上的背带松垮垮地搭着。

她走得很慢，一瘸一拐，脚上磨出了水泡。

她看见刘四走过来，站住了，把背篓从肩膀上卸下来放在地上。

背篓里还有那只豁口的蓝边碗，用布包着，完好无损。

刘四走到她面前，蹲下身，把背篓捡起来背在自己背上。

背篓很轻。

他站起来，看着她。

她也看着他。

两个人在暮色中站了一会儿，谁都没说话。

刘四把嘴里的空烟嘴拿下来，在自己衣服上擦了擦，递给她。

她摇了摇头。

他把烟嘴重新叼回嘴里，转过身往村子的方向走。

她跟在他后面，两个人一前一后，走在越来越浓的暮色里。

远处，刘家沟的灯火一盏一盏亮起来。

阿爷的老屋里亮着一盏煤油灯，灯光从窗户纸的破洞里漏出来，昏黄昏黄的。

刘老三家的院子里飘出煮野菜的淡淡苦味。

二丫和石头趴在院墙墙头上，踮着脚尖往村口看。

看见两个熟悉的身影从老槐树后面转出来，一起喊了一声，跳下墙头朝村口跑去。

刘四家的加快了脚步，跛着脚跑了两步，在老槐树下蹲下来，张开双臂。

二丫和石头一头扎进她怀里。

她抱着两个孩子，闭了一下眼睛。

灶房里的火还没灭。

灶台上的豁口蓝边碗还在原来的位置。

碗沿上的豁口在灯光里，像一道极细的疤，也像一枚月牙。

她在灶台边站定，把背篓放下来，从里面拿出那只豁口的蓝边碗，放在灶台上。

然后系上那条洗得发白的围裙，往灶膛里添了一把柴。

火苗重新蹿起来，锅里的水开始咕嘟咕嘟地响。

明天还要熬。

后天还要熬。

熬到下雨。

熬到救济粮下来。

熬到苞谷地里重新长出青苗。

熬到井里的水重新涨上来。

熬到猪圈里重新有了猪崽。

熬到阿爷的眼睛能重新看清院子里那棵枣树上的青枣变红。

熬到大姐家的老三能站稳走路。

日子就是熬。

人也是熬出来的。
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