过到你烦了为止。

过到你——”她没有说下去。

他看着她。

他把糖握在手心里。

糖纸是凉的，被他掌心的温度捂热了。

“谢谢。”他说。

她笑了。

笑得很轻，像在对自己说话。

“不客气。”

她转身走回灶台边，蹲下来，用那根树枝搅着锅里的糊糊。

糊糊已经煮得很稠了，她用树枝挑起一点，吹了吹，放进嘴里。

咸的，很淡的咸。

她皱了皱眉。

“不好吃。”

他站起来，走到她旁边，蹲下来，看着那锅糊糊。

“能吃就行。”

“今天是生日，不能只说‘能吃就行’。”她瞪他，“生日要吃好的。”

“这就是好的。”

她看着他，看着他那张认真的、不觉得在说好话的脸。

她忽然笑了。

“你这个人，真是……”她没有说下去。

她把锅从灶台上端下来，放在地上，从背包里掏出两个碗——也是在旧帝国博物馆找到的，瓷的，有一个缺了口。

她用袖子把碗擦干净，盛了两碗糊糊，一碗递给他，一碗捧在自己手里。

她吹了吹，喝了一口。

烫的。

咸的。

她咽下去了。

他也喝了一口。

咽下去了。

“好喝吗？”她问。

他想了想。

“好喝。”

她知道他在骗她。

但她没有拆穿。

他们坐在石阶上，捧着碗，一口一口喝着那锅只有盐和干粮的糊糊。

天黑了。

没有月亮，没有星星，只有一片很深很深的黑。

风吹过来，把灶台底下的灰吹起来，落在他们身上。

她没有躲，他也没有。

他们喝完了，她把碗收起来，用沙子擦了擦，放回背包里。
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