特拉维夫塔斯不知道他在笑什么。

但他知道，那些人的名字，他记住了。

他永远忘不了那个笑。

“将军，卡莫纳人的前锋已经推进到距离首都八十公里处。

政府军的残部正在和他们汇合，预计明天天亮前会完成整编。”参谋的声音把他从回忆里拽回来。

特拉维夫塔斯没有说话。

他看着地图上那些蓝色的箭头，从北向南，从西向东，从所有方向指向首都。

他的六十万人散落在首都外围的防线上，像一张被撕破的网。

“暴风雨战团呢？”他问。

“还在路上。

情报显示，他们三天前从侧翼绕过来了，目前位置不明。”

特拉维夫塔斯的手指在地图上敲了一下。

暴风雨。

他不知道那是谁，但他知道那个名字意味着什么。

意味着还有一支军队，他看不见，摸不着，不知道什么时候会从他背后捅一刀。

“收缩防线。”他说，“把所有人撤回来，守住首都外围的三道防线。

不要和卡莫纳人硬拼，拖住他们。

拖到国际援军来。”

参谋立正。

“是。”

他转身走了。

特拉维夫塔斯一个人站在地图前，看着那些密密麻麻的蓝色箭头。

他想起那个笑。

那个浑身是血、断了一条腿、还在往前走的人。

他想起他的笑。

他不知道自己会不会也那样笑。

也许不会。

也许会的。

夜幽市，新历16年，3月20日，深夜。

那栋六层老楼还是暗的。

四楼的窗帘拉着，窗关着，门锁着。

楼下巷子里的路灯灭了一盏，剩下那盏在风里晃，光晕忽大忽小，像一只快要瞎掉的眼睛。

野猫又来了，蹲在墙角，舔着爪子。

它舔了很久，然后抬起头，看着四楼那扇窗。

窗是黑的。

它看了一会儿，然后站起来，走了。

没有人来。

那扇门不会再开了。

那个人不会回来了。

那个老人也不会回来了。
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