圣辉城政务院，新历16年，3月9日，凌晨二时。

窗外的天是黑的，没有星星，没有月亮，只有一片很深很深的黑。

灯还亮着，一盏，两盏，从这栋楼的每一个窗户里透出来，像很多只不肯闭的眼睛。

叶云鸿站在窗前，已经站了很久。

久到腿麻了，久到那杯茶凉透了，久到秘书进来换了三次热水，又端走了三次。

他的手边放着一份电报。

纸是白的，边角被汗浸湿了，字迹有些模糊。

他看了很多遍，每一遍都希望是自己看错了。

第一遍，他看见“大使馆遭冲击，请求支援”。

第二遍，他看见“通讯中断，失去联系”。

第三遍，他看见“无一幸免”。

第四遍，他看不见了。

不是看不清，是眼睛花了，那几行字在灯下晃，像水里的倒影，一碰就碎。

他把电报放下，拿起另一份。

那是博雷罗从夜幽市发回来的，关于那个老人的事。

老人不在了。

窗开着，椅子空着，三万字被风吹散了。

他走了。

没有人知道他去了哪里。

也许死了，也许藏起来了，也许在等那个替他还账的人。

叶云鸿把那份报告也放下了。

他站在窗前，看着外面那片黑。

他想起那二十三个外交人员，那十七个家属，那九个安保人员。

他想起那个二十四岁的女孩，她问他“他们会来吗”。

他告诉她，会的。

他骗了她。

他们没来。

他们来不及。

他们还在等命令，还在等批准，还在等那个永远不会来的“时机”。

他的手指在窗台上敲了一下，很轻，像在试探什么。

又敲了一下。

又一下。

然后停了。

他把手收回来，垂在身侧。

手指在抖，不是怕，是别的什么。

他把手插进口袋里，不让任何人看见。

窗外的天还是黑的，东边的天际线上没有光，连那道灰白的缝都没有。

今夜没有黎明。

上午九时，政务院大会议室。

灯全亮着，白光从天花板上浇下来，把每一个角落都照得清清楚楚。

长条桌围成巨大的方形，坐着二十几个人。

八大战区司令，各部门部长，总参谋部、外交部、情报局的负责人。

没有人说话。

空气是沉的，像灌了铅。

桌上摊着欧克利坦的地图，红色的标记从首都向外蔓延，像血管，像树根，像一张正在收紧的网。

叶云鸿坐在主位，面前没有文件，没有水杯，什么都没有。

他穿着那件深灰色的外套，扣子系到最上面一颗，领口勒着喉咙。

他的头发刚剪过，鬓角推得很短，露出青白的头皮。

他的脸很白，不是那种没晒过太阳的白，是那种失血过多后的白，嘴唇没有颜色，眼窝很深，像两个被挖空的洞。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........