博雷罗站直了。

“是。”他转身，走了。

门在他身后关上了。

叶云鸿一个人坐在桌前。

他拿起那份合众国总统的讲话稿，又看了一遍。

“所有选项都在桌面上。”他把文件放下，笑了一下。

笑得很轻，像在对自己说话。

“我们也是。”

晚上八时，夜幽市，那栋六层老楼。

灯没有亮。

窗帘拉着，窗是关着的，门是锁着的。

没有人来。

楼下的巷子是空的，路灯还亮着，光晕在湿漉漉的石板上化开。

风从巷口灌进来，把地上的垃圾吹得沙沙响。

一只野猫蹲在墙角，舔着爪子，舔了几下，抬起头，看着四楼那扇窗户。

窗是黑的，什么也看不见。

它看了一会儿，然后站起来，走了。

楼里很安静。

走廊的灯灭了，楼梯间的铁栏杆锈了，踩上去吱呀吱呀的。

四楼那扇门关着，锁是新的，锃亮。

没有人敲门，没有人开锁，没有人站在门口。

那个人不会回来了。

那个老人也不会回来了。

他们去了别的地方。

也许死了，也许活着。

也许在替别人收账，也许在等别人替他们收账。

没有人知道。

只有那三万字知道。

但那三万字，被风吹散了。

有人捡到了几页，有人捡到了一段，有人一个字都没有捡到。

那些字在风里飘着，从夜幽市飘到圣辉城，从圣辉城飘到瓜雅泊，从瓜雅泊飘到海上，从海上飘到欧克利坦。

那些字落在哪里，哪里就有人替他们记住。

深夜十一时，圣辉城政务院顶层办公室。

叶云鸿没有睡。

他站在窗前，看着外面那片黑。

天没有亮，东边的天际线上没有光。

他想起那两句诗——

“心非木石岂无感，吞声踯躅不敢言。”

他吞声了七天。

他踯躅了七天。
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