他把它放在桌上，用茶杯压着。

然后他走到窗边，拉开窗帘，看着外面那片黑。

天快亮了。

东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上划了一道口子。

他站在那里，等着天亮。

等那扇门被敲响。

等那个替他收账的人，来收他的账。

夜幽市，新历16年，3月8日，凌晨四时。

博雷罗站在殡仪馆门口，门是关着的，灯是灭的。

他推开门，走进去。

走廊很长，灯是白的，地砖是灰的。

他走到档案室门口，门是开着的。

他走进去。

窗是开着的，风从外面灌进来，把桌上的纸吹得哗哗响。

茶杯倒了，滚到桌边，卡在桌沿上。

档案袋还在，被茶杯压着，没有被吹走。

他站在那里，看着那张空椅子。

椅子是空的。

他走到窗边，往下看。

巷子是空的，路灯还亮着，光晕在湿漉漉的石板上化开。

他看了很久。

然后他转身，走回桌前，把那个档案袋拿起来。

档案袋很重，里面有三万字。

他把它夹在腋下，走出档案室。

走廊很长，灯是白的，地砖是灰的。

他走到门口，停下来，回头看了一眼。

门是开着的，窗是开着的，椅子是空的。

风吹过来，把桌上的纸吹得哗哗响。

他站了一会儿。

然后他推开门，走出去。

天快亮了。

东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上划了一道口子。

他站在那里，看着那片光。

他想起那个老人。

那双手在抖，那双眼是干的。

他说，他等了二十年。

现在他不用等了。

他走了。

身后，那扇门开着，那扇窗开着，那张椅子空着。

风从窗户灌进来，把桌上的纸吹得满地都是。
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