窗帘拉着，没有光，整栋楼都是暗的。

他站了很久。

然后他走进楼梯间。

铁栏杆还是那么响，吱呀吱呀的，像一个人在叹气。

他走到四楼，站在那扇门前。

门是旧的，漆皮剥落了大半。

锁是新的，锃亮。

他站在那里，没有敲门。

他知道里面没有人。

他从口袋里掏出那份名单，看着最底下那个被指甲刮破的名字。

陈。

陈国栋。

那个改了法医报告的老人。

那个等了二十年的人。

那个说“他替我做了”的人。

他把名单折起来，放进口袋里。

转身，走下楼梯。

铁栏杆响了一路，吱呀吱呀的，像一个人在哭。

他走到楼下，抬头看那扇窗户。

窗帘动了一下。

不是风，是有人从里面掀开了一条缝。

他站在那里，看着那条缝。

缝很窄，看不见里面的人，但他知道有人在看他。

他站了很久。

然后他转身，走了。

四楼。

窗帘后面。

老人站在那里，看着楼下那个人的背影。

那个人走得很慢，每一步都踩得很实。

他走到巷口，停了一下，没有回头。

然后他拐弯，不见了。

老人站在那里，站了很久。

他转身，走进屋里。

桌上放着一个档案袋，新的，白色的，没有写字。

他把档案袋打开，从里面拿出一沓纸。

纸上印着字，密密麻麻的，是他这些年写的东西。

他写了很多年，从退休那天开始写，写了三年。

写那七个女孩的案子，写那份被篡改的法医报告，写那七个站在照片里笑得像好人的人。

他写了三万字。

每一个字都是他欠的。
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