“还没有。

外交部正在通过第三方渠道尝试联络。”

叶云鸿走回桌前，坐下。

他拿起那份电报，看了很久。

然后他放下，拿起博雷罗的报告。

“夜幽市那边，让博雷罗继续查。

告诉他，不要打草惊蛇。

那个人——”他顿了顿，“他杀的是该死的人。

但杀人就是杀人。

查清楚，把人带回来。”

秘书点头。

“是。”

他拿起第三份文件，没有打开，放在手边。

“欧克利坦那边，发外交照会。

要求临时政府确保我方使馆人员安全，要求立即恢复通讯，要求——交出冲击大使馆的肇事者。”

秘书站在那里，没有走。

“主理任席，临时政府那边……”

“照会发出去。”他的声音不高，但很硬，“他们认不认，是他们的事。

我们发不发，是我们的事。”

秘书站了一会儿，点头，转身走了。

门关上了。

叶云鸿一个人坐在桌前，看着窗外那片灰蒙蒙的天。

他想起那些数字——七个女孩，二十年前，死了。

七个人，升了官，发了财，活了二十年。

一个人，替她们把账收回来了。

现在还有三个。

他不知道那个人是谁。

但他知道，那个人不会停。

就像他也不会停。

新历16年，3月7日，欧克利坦共和国，首都，卡萨布兰卡区。

枪声是从凌晨四点开始的。

不是一阵一阵的，是连着的，像很远的地方有人在敲一面很大的鼓，咚，咚，咚，敲得人的胸口发闷。

烟从城北升起来，灰的，黑的，被风一吹就散了，和天上的云混在一起，分不清哪个是哪个。

大使馆在城南，一栋白色的三层小楼，院墙很高，铁门很厚。

楼顶插着旗，红底，金星，在风里猎猎作响。

院子里停着两辆装甲车，是从维和部队借调的，车身上有弹痕，不深，是流弹擦的。

二十三个外交人员，十七个家属，九个安保人员，挤在一楼的大厅里。

窗帘拉得很严实，灯关着，只有应急灯亮着，绿莹莹的，照在每个人脸上，像一群溺水的人。

参赞站在窗边，把窗帘掀开一条缝。

街上是空的，没有人，只有风，只有纸屑，只有一辆被烧毁的公交车，横在路中间，车窗全碎了，座椅烧得只剩铁架子。
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