博雷罗的声音从角落里传来。

“简单？”

他站起来，走到光里。

他的脸还是那张脸，冷硬，没有表情。

但眼睛里有东西在转。

“德尔文，你刚才说的那些‘让咱们能活着去死的人’——”

他走到地图前。

“他们现在在哪儿？”

“在工厂里一天干十二个小时，挣的钱只够买一斤肉。”

“在矿里冒着塌方的危险干活，出了事只能自己扛。”

“在地里从早干到晚，收成好的时候粮价跌，收成不好的时候没饭吃。”

他转身。

“这些人，是人民吗？”

德尔文看着他。

“是。”

“那他们过得怎么样？”

沉默。

博雷罗继续说：

“我在审查局干了十年，见过太多事。”

“有的人，明明干同样的活，拿的钱却比别人少。”

“有的人，明明受了伤，却拿不到抚恤金。”

“有的人，明明交了税，却享受不到该有的福利。”

“为什么？”

他看着在座的人。

“因为规矩是咱们定的。”

“咱们说谁该拿多少，谁就拿多少。”

“咱们说谁该享受什么，谁就享受什么。”

“咱们说谁是人民，谁就是人民。”

他走回角落，重新靠在墙上。

“所以，问题不是谁是人民。”

“问题是，谁有资格说谁是人民。”

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会议室里彻底安静了。

连灰尘都像停止了飘动。

雷诺伊尔坐在那里，一动不动。

很久。

然后他站起来。

走到窗前，站在阳光里。

他的脸终于被照亮了。

那张脸很瘦，颧骨高高突起，眼眶深陷，胡茬很久没刮。

但那双冰蓝色的眼睛，在阳光中亮得刺眼。

他开口。
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