新历15年，7月7日，凌晨四时，圣辉城政务院顶层办公室。

雨从三天前开始下，就没停过。

不是那种温柔的雨，是倾盆的、像是老天爷把整个天河都倒下来的那种雨。

砸在玻璃上噼里啪啦，像无数颗小石子，又像无数只手在敲窗。

窗框在风雨中微微震颤，发出低沉的嗡鸣，像一头被困住的野兽在呻吟。

窗外的城市被雨幕包裹着，什么也看不清。

只有偶尔闪过的车灯，才能短暂地照亮那些模糊的轮廓——楼房的，街道的，还有那些在雨中奔跑的人。

那些身影在雨幕中扭曲、拉长，像一群急于逃离什么的幽灵。

雷诺伊尔站在窗前，已经站了半个小时。

他没开灯。

就这么站着，看着那片混沌的雨。

他的元帅礼服上还有昨天的咖啡渍，袖口磨得更破了，线头散落出来。

胡茬长了一茬又一茬，眼眶深陷得吓人，颧骨高高突起，皮肤泛着不健康的灰白色。

但那双冰蓝色的眼睛，还在亮着。

只是亮得有些不一样了。

不是那种炽烈的、燃烧的光。

是另一种。

快要烧尽之前，最后的那一点。

像一盏油快干的灯，火焰已经缩成豆大的一点，却还在固执地亮着。

身后传来脚步声。

很轻，带着犹豫。

是秘书。

她端着一杯热咖啡，轻轻放在桌上。

杯子与桌面接触时发出细微的磕碰声，在寂静的房间里格外清晰。

“主席，您该休息了。”

雷诺伊尔没回头。

“知道了。”

秘书站在那里，看着他。

看了很久。

她的目光落在他微微驼下去的背上，落在那件三天没换的礼服上，落在他垂在身侧、微微颤抖的手指上。

然后她轻声说：

“主席，您已经三天没睡了。”

雷诺伊尔终于回头，看了她一眼。

那一眼，让她愣住。

不是因为愤怒。

是因为疲惫。

那种从骨头缝里、从血液里、从每一个细胞里往外涌的疲惫，写在他脸上，写在眼睛里，写在每一个细微的动作里。

那不是能靠意志克服的累，是身体在用最后的方式发出警告。

她忽然不知道该说什么。

只是低下头，退了出去。
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