门轻轻关上。

雷诺伊尔转身，继续看着窗外。

雨还在下。

他忽然想起很多年前，他还是个孩子的时候，也喜欢看雨。

那时候他住在北境的一个小村子里，夏天的雨来得急，去得也急。

雨后总会有彩虹，他和村里的孩子们就光着脚在水坑里踩，踩得浑身是泥。

母亲会在门口喊他回家，手里拿着干净的布巾，脸上带着无奈的笑。

那时候他以为，这辈子都会那样过。

后来他长大了。

后来战争来了。

后来他成了主席。

后来他再也没踩过水坑。

后来母亲死了。

死在黑金国际的一次空袭里。

他连最后一面都没见上。

他忽然觉得很累。

不是那种可以撑一撑的累。

是那种从骨头缝里、从血液里、从每一个细胞里往外涌的累。

他扶着窗台，慢慢坐下来。

坐在窗边的地上。

靠着墙。

凉的。

墙是凉的，地板是凉的，窗玻璃上凝着的水汽也是凉的。

但他不在乎。

他只是看着窗外那片雨。

眼皮越来越重。

越来越重。

他想：就闭一会儿。

就一会儿。

雨声越来越远。

世界越来越模糊。

最后，什么都没有了。

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凌晨五时，马洛代夫平原东南侧，人民之刃的阵地上。

阿特琉斯蹲在一辆被炸毁的坦克后面，喘着气。

雨打在他脸上，顺着脸颊流下来，混着血和泥。

他的左臂中了一枪，用绷带简单缠着，血还在渗，把绷带染成暗红色。

他的脸上有好几道口子，不知道是弹片划的还是树枝刮的。

其中一道从左眉一直拉到颧骨，皮肉翻卷着，雨水渗进去，又疼又痒。

但他不在乎。
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