不是那种喝茶的满，是聊天的满。

老人们在打牌，下棋，吹牛。

年轻人在谈生意，谈工作，谈将来。

还有几个闲人，什么也不干，就坐在那儿，听别人吹牛，偶尔插一句嘴。

王老师坐在靠窗的位置，面前放着一杯茶。

茶很淡，是那种最便宜的碎茶。

但他喝得很慢，很享受。

对面坐着一个人。

五十多岁，穿着半旧的工装，指甲缝里嵌着煤灰——矿工。

他的脸被太阳晒得黝黑，额头上有一道疤，是井下磕的。

“王老师，”矿工说，“我儿子想读书。

您给指条路？”

王老师放下茶杯。

“你儿子多大？”

“十四。”

“读过书吗？”

“读过两年。

后来打仗，停了。”

王老师点点头。

“让他去考第七区中学。

考上了，免费。

考不上，我给他补课。”

矿工愣了一下：“您……您给补课？”

“怎么，嫌我老了？”

“不是不是！”矿工赶紧摆手，“我是说，您不收钱？”

王老师笑了。

“收。”他说，“但你儿子将来有出息了，记得回来看看我就行。”

矿工看着他，眼眶有点红。

但他没哭。

站起来，鞠了一躬。

“王老师，我替我儿子谢谢您。”

他走了。

王老师端起茶杯，喝了一口。

窗外，阳光正好。

他忽然想起很多年前，在黑金的监狱里，他偷偷教一个小孩认字。

那小孩后来死了，死在他面前，才十二岁。

他低下头，看着杯子里的茶。

茶叶沉在杯底，像一小撮黑色的泥。

他轻声说：

“活着就好。”
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