碗是粗瓷的，边上有两个豁口，但洗得干干净净。

豆浆冒着热气，表面结了一层薄薄的皮。

老科瓦用独臂端起碗，吹了吹，喝了一口。

烫。

但香。

“今天人多？”他问。

老吴头擦着桌子，咧嘴笑了：“多。

比昨天还多。

你看那边——”

他用抹布指了指街那头。

老科瓦顺着看过去。

街那头，一个卖菜的摊子已经摆出来了。

白菜，萝卜，土豆，还有几把蔫蔫的菠菜。

摊主是个中年妇女，正在往菜上洒水，让它们看着新鲜点。

旁边蹲着几个挑菜的人，有老太太，有年轻媳妇，有抱着孩子的男人。

他们挑得很慢，把菜拿起来看看，放下，又拿起另一棵，比较着，掂量着。

“以前打仗那会儿，”老吴头说，“哪有这个心思。

有东西就抢，抢到就跑。

现在……”

他没说完。

但老科瓦懂。

现在，可以挑了。

可以慢下来了。

他喝完豆浆，从口袋里摸出两毛钱，放在桌上。

“走了。”

“慢走啊科瓦叔！”

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上午八点，第七区杂货店。

周老板正在卸门板。

门板是木板拼的，一共六块，每天早晨卸下来，晚上再装上。

他干了几十年，闭着眼睛都能卸。

但今天卸到第三块时，手停了。

门板上贴着张纸条。

他凑近看。

字迹歪歪扭扭，像小孩子写的：

“周老板，扣子三个。

晚上来取。

钱在门缝里。

——科瓦”

周老板笑了。
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