煤油灯照着账本，纸页泛黄，数字密密麻麻。

他算得很慢，时不时用铅笔在草稿纸上加一遍，再加一遍。

他老婆从里屋出来，披着衣服，头发散着。

“还不睡？”

“算完这批货。”周老板头也不抬。

他老婆走过来，看了一眼账本：“甜菜种子？”

“嗯。

街道办昨天又发了一批，三千包。

荣军院那边要两百包，灾民安置点要八百包，剩下的分给各条街的困难户。”

“不收钱？”

“不收。”周老板抬起头，“农业部的条子，盖了红印的。

说是雷诺伊尔批的，从军粮里挤出来的。”

他老婆沉默了一会儿。

“那人……是真想干点事。”

周老板没接话。

他低下头，继续算。

算到最后一页时，他停住了。

账本最后一页，夹着一张纸。

不是他的笔迹。

他抽出来看。

纸上只有一行字，写得歪歪扭扭，像是不太会写字的人勉强描的：

“为众人抱薪者，不可使其冻毙于风雪。”

周老板看着这行字，看了很久。

他老婆凑过来：“谁写的？”

“不知道。”

“啥意思？”

周老板想了想，说：“意思就是——那些给大家送柴火的人，不能让他们冻死在风雪里。”

他老婆愣住。

然后，她轻轻“哦”了一声。

周老板把那张纸小心折好，放进贴身的口袋里。

继续算账。

煤油灯的火苗跳了跳，在墙上投下两个人的影子，靠得很近。

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凌晨五点半，文化院地下档案区。

墨文趴在桌上睡着了。

笔记本摊开在面前，笔掉在地上，墨水洇出一小块黑渍。

他昨晚整理资料到三点，实在撑不住，就这么睡了。

五十九岁的身体，经不起折腾。

门被轻轻推开。

林晚走进来，看见墨文睡着的姿势，愣住。
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