沈映月低下头，看着画上的村落。

她的手指悬在画卷上方一寸，慢慢移动，从富阳移到桐庐，从山移到水。

“这幅画上的富春江，我父亲带我去过。”她的声音很轻，“他指着江水说，‘月儿，富春江是黄公望画里的江。

他画了一辈子，只画了这一条江。

’”

她抬起头，看着林远。

“我父亲说得对。

画这幅画的人，画出了富春江的样子，但画不出黄公望的心。

黄公望画富春江，画了三年。

他不是在画江，是在画他自己。

这幅摹本，画的是江，不是人。”

林远看着她。

她的眼睛很亮，像两颗被水洗过的石子。

“你看懂了。”

“你教我的。”沈映月低下头，“看东西，要看它背后的路。”

林远沉默了一会儿。

他看着沈映月的脸——她的眼睛很亮，睫毛在晨光里投下一小片阴影。

她还在等。

等她父亲回来。

她不知道，她父亲还活着，在张荣手里。

他不知道该怎么告诉她。

“沈映月。”

“嗯？”

“你父亲——”

“会回来的。”她打断他，声音很轻，“我知道。”

林远愣了一下。

“你怎么知道？”

“因为你答应过我。”她抬起头，看着他，“说话算话的人，不会死。”

林远看着她，忽然不知道说什么。

她以为他说的是“你父亲会回来”。

她不知道他说的是“你父亲还活着，在张荣手里”。

他没有说出口。

不是不想说，是不知道怎么说。

他把画轴卷起来，放回木盒里。

“你父亲的手艺，你接上了。”

沈映月没有说话。

她把灯从船舷上拿起来，塞进他手里。

“你带着。

到了南京，看见它，就知道有人在等你。”

林远接过来。
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