那些砌墙的老茧在月光下像一块块干裂的土地。

“三年前砌的。

今天你来拆。”

他把灯笼放在石凳旁边，弯腰从井沿上拿起一样东西——半截断刀。

刀刃已经生了锈，但刀柄上缠着的麻线还是原来的颜色。

刀柄上刻着两个字——“张荣”。

刻痕很深，但笔画歪歪扭扭，像是一个不识字的人照着描的。

“他刻了三年。

三百多颗黑子。

每刻一颗，就在棋盘边缘刻一道痕。

三天前，你到占城的前一天晚上，他坐在这里刻了一夜。

刻完最后一颗黑子的时候，他把刀折断了。

一截插在棋盘正中间，一截扔进井里。”老者把断刀递给林远。

“他说，棋下完了。

黑子全了。

白子还没落下去。”

林远接过断刀。

刀柄上的麻线已经被手汗浸透了，颜色发黑。

他把断刀放在棋盘上，断口正好对着那颗被磨平的白子。

“白子是谁？”

老者没有回答。

他只是用下巴朝地窖的方向扬了扬。

“你自己去看。

他等你。”

二

后院的货仓下面有一个地窖。

入口被一块石板盖住了，石板上积着厚厚的灰。

老者的手在石板上按了一下，石板边缘有一道极细的缝——不是自然裂开的，是被人用凿子撬开的。

他把手指插进缝里，用力一提，石板翻了。

霉味先涌上来。

然后是石灰味。

然后是第三种味道——很淡，但林远闻到了。

苦杏仁味。

砒霜。

三层气味，对应三层深度。

石阶很陡，每一级都很高，台阶边缘被磨得光滑发亮——有人在这里走了很多年。

老者把灯笼举起来，光不够亮，只能照到前面三步。

林远跟在他后面，手扶着湿漉漉的石壁。

石壁很凉，凉意透过指尖传进掌心。

和他怀里的瓷片同一种温度。
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