博雷罗把第五具园丁的尸体从楼梯上踹下去。

尸体翻了两圈，卡在二楼拐角，四肢已经萎缩成枯枝。

他站在三楼楼梯口。

右臂伤口还在流血。

血顺指尖滴在扶手上。

他没低头。

转身进书房。

维克多蹲在保险柜前，听针插在锁孔里。

见博雷罗进来，他站起来。

“密码盘能转。

自毁装置不确定。”

“别动。”

博雷罗走到窗前，推开。

排水渠尽头，花坛后面，梧桐林边缘，黑影在移动。

三个。

四个。

贴着树干，一棵接一棵。

每一步踩在落叶缝隙里。

没有声音。

他关窗。

插销推到底。

转身走到书桌前。

手摇电话。

摇动手柄。

听筒里只有细杂音。

又摇一遍。

杂音变成尖啸，断了。

“通讯断了。”

听筒摔在桌上。

弹起来，砸在墨水台边沿。

闷响。

他低头看手。

手背全是血。

右手在抖。

攥成拳。

指节发白。

“外围绊线没断。

地雷没响。

暗哨没报告。”维克多握着枪，枪口对门，“两连审判官，三道防线。

怎么进来的。”
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