最中间那面最高，红底，金星，被雪水洇湿了一大片，颜色深了一个色号。

他把目光收回来，看着前方。

路很长。

雪停了，天没有晴。

云层压得很低，灰蒙蒙的，像一床很厚的被子，把整座城市盖在底下。

车灯照着前面的路，白花花的，刺得眼睛疼。

“空原战团，”他忽然说，“重建。”

秘书愣了一下。

“什么？”

“空原战团。

重建。”他的声音不高，但很硬，像钉子钉进木头里，“番号保留，战旗保留。

人，重新招。

飞机，重新造。

从今天开始，空原战团，活着。”

秘书没有说话。

她在本子上记下了。

车继续往前开。

路两边的灯一盏一盏地亮起来，在灰蒙蒙的天色里，像一颗一颗很小的星。

他的手机响了。

他看了一眼屏幕，是总参谋部的号码。

他接起来，没有说话。

“主理任席，沙狐退了。”电话那头的声音很急，带着电流的杂音。

“三路都退了。

推进到五十公里，停了。

没有再往前。

侦察机回传的图像显示，他们在修工事。

不是进攻，是防守。”

叶云鸿没有说话。

“我们的人还在查。

情报那边说，可能是个幌子。

也可能是试探。

也可能是——”

“知道了。”他挂了电话。

把手机放在膝盖上，屏幕暗了。

他看着窗外。

窗外的灯一盏一盏地往后退，像一条很长的河，流得很慢，但没有停。

他把车窗摇下来，冷风灌进来，刺骨的凉。

他的领口松着，风从那里灌进去，把衬衫吹得鼓起来。

他没有关窗。

他坐在那里，让风吹着。

风很大，很冷，从海面上吹过来，带着咸腥的味。
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