他指了指那份文件。

海因里希点点头。

“我也是。”

他看着帐篷外那片漆黑的夜空。

“但我想，那些死了的人，应该不希望我们怕。”

“他们希望我们赢。”

特斯洛姆看着他。

“你怎么知道？”

海因里希笑了。

笑得很淡。

“因为我见过太多死人。”

“他们死之前，最后看我的眼神——”

他顿了顿。

“都是那种，希望我替他们活着，替他们赢的眼神。”

特斯洛姆沉默了几秒。

然后他说：

“那我们就替他们赢。”

“替那些死了的人赢。”

“替那些还活着的人赢。”

海因里希点点头。

两个人继续坐着。

看着那片漆黑的夜空。

等着天亮。

等着那一场，也许回不来的仗。

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晚上十时，平原各处，十个战团的阵地上。

篝火一堆一堆，在夜色中像散落的星星。

士兵们围坐在篝火旁，有的在烤火，有的在煮东西吃，有的在说话，有的在沉默。

有人在写遗书。

一笔一划，很慢。

有人在擦枪。

一下一下，很用力。

有人在看照片。

看着看着，眼眶红了。

有人什么都不做，只是坐着，看着火。

看着那跳动的火焰。

像看着自己的命。

北原之狼的阵地上，那个十八九岁的年轻士兵蹲在篝火边，手里拿着那张刚写的遗书。

他还没想好放哪儿。

揣在怀里，怕烧了。
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