他写道：

“共和国第十八天，新政令：粪肥换粮票。”

“民众的反应不是愤怒，不是嘲讽，是认真地计算：一家五口，一天能产多少粪？

攒够五十公斤要几天？

兑换的三十斤粮票，能多吃几顿？”

“这不是麻木，是生存的数学。

当活着成为第一要务时，尊严会自动退到第二位。

或者说，能活着，本身就是一种尊严。”

“荣军院的伤残军人在种甜菜。

用嘴叼锄头，用轮椅压土，用剩下的手指点种子。

他们不是在表演悲壮，是在争取一点甜——字面意义上的甜。

因为糖能换热量，热量能让他们多活一天。”

“而这一切，张天卿看不见了。”

“但他名字命名的城市，正在纸上诞生。

天卿港。

一个还在敌人手里的港口，一个连第一锹土都没挖的梦想。”

“但梦想需要名字。

就像人需要饭勺。”

“没有名字的梦想，容易忘记。

没有饭勺的人，容易饿死。”

“所以我们一边攒粪肥，一边念着“天卿港”。

一边算计着明天的口粮，一边想象着南方的海。”

“荒谬吗？”

“但这就是生活。

或者说，这就是在废墟上重建生活的样子——你得同时抓着饭勺和梦想，哪怕一只手已经残了，只能用嘴叼着。”

写到这里，墨文停下笔。

他看向桌上那本诗集。

翻开，找到那几行诗：

迷途的旅人啊，你们的道路在何方。

他低声自语：

“在粪肥里，在甜菜地里，在纸上那座还没建成的港口里。”

“路从来不在远方，就在脚下。”

“哪怕脚下是粪土。”

他合上诗集，继续写。

笔尖沙沙作响。

像春蚕食叶。

也像这个国家，在黑暗中，一点一点，啃出自己的路。

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凌晨，焦土盆地边缘营地。

叶莲娜坐在篝火边，耳朵微微动着。
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