雷诺伊尔重新看向地图。

南方那片空白区域，现在有了一个名字：天卿港。

虽然还只是纸上的名字。

但至少，开始了。

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下午，第七区街道。

老科瓦带着三个残疾老兵，站在街道办门口排队。

队伍很长，都是来领甜菜种子的。

每人一小纸包，掂在手里轻飘飘的，但眼神都郑重得很。

轮到老科瓦时，办事员抬头看了他们一眼：“四个人？”

“嗯。”老科瓦说，“都是荣军院的，想领种子，在院里空地种。”

办事员翻开登记册：“名字。”

“科瓦·伊万。”

“残疾情况？”

“左臂没了。”

办事员记录下来，又问：“那三位呢？”

一个瞎了双眼的老兵开口：“叶戈尔，眼睛没了，在北境冻瞎的。”

一个坐轮椅的：“安德烈，双腿截肢，龙域战场上没的。”

最后一个年轻些，但左手只剩三根手指：“米哈伊尔，手被炸了。”

办事员沉默地记下，然后从柜台下拿出四个纸包，又额外多给了一包：“街道主任交代，荣军院的，多给一包。

算是……心意。”

老科瓦接过，没道谢，只是点点头。

五人离开街道办——如果坐轮椅的安德烈也算“走”的话。

回到荣军院，那是一片简陋的板房区，住着三百多个伤残军人。

院子很大，但荒着，长满了杂草。

老科瓦指着院子东头：“那儿，向阳，土也还行。

咱们开出来，种甜菜。”

“怎么开？”安德烈坐在轮椅上问，“我们这几个人，一个没手，一个没眼，一个没腿，一个手不全。”

老科瓦笑了，露出缺了门牙的牙床：“我有嘴，你有轮椅，叶戈尔耳朵灵，米哈伊尔还剩三根手指。

凑凑，够用。”

他们真的开始干了。

老科瓦用嘴叼着锄头柄，一点一点刨地。

安德烈用轮椅压平土块。

叶戈尔虽然看不见，但听力极好，能听出哪块土子，挖得满头大汗。

其他伤残军人看见了，陆续加入。

没手的用脚踩，没脚的用手爬，瞎子听着指挥递工具。

场面有点滑稽，甚至有点悲壮——一群残缺的身体，在下午的阳光里，像一群笨拙的蚂蚁，搬运着泥土和石头。

但没人笑。

路过的平民停下来看，看了一会儿，有人回家拿了工具过来帮忙。

“我儿子也在荣军院。”一个中年男人说，他儿子在维特根斯克救灾时被砸断了脊椎，现在躺着，动不了，“我帮他种。”
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