一路上，不断有人加入。

瘸腿的老兵、失明的少女、失去所有家人的老人、抱着婴儿的寡妇……他们像朝圣者，沉默地跟着那个闭眼的身影，深入这片死亡之地。

十天后，人数达到了十万。

斯劳特从未组织他们，从未发表演讲，从未要求跪拜。

他只是走在最前面，偶尔停下，用那双闭着的眼睛“注视”某个方向，然后那片区域的污染就会暂时消退，露出一小块能扎营的相对安全的土地。

他会在夜晚巡视营地，用指尖的光芒治愈重伤者，用凭空出现的食物填饱饥饿者的肚子。

他不会笑，不会怒，不会安慰。

但他的存在本身，就是一种承诺：跟着我，你不会死。

于是十万人，在这片焦土上，建起了简陋的营地。

他们自称“归乡者”——不是回归某个具体的地理位置，而是回归“生命”本身。

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上午九时，斯劳特睁开眼。

严格来说，不是睁开——他的眼睑依然闭合，但眼睑下的光芒骤然明亮，暗金与星辉交织，形成某种超越视觉的“视线”。

他“看”向焦土深处某个方向。

那里有“污染”在涌动。

不是自然残留，是有人——很可能是黑金残党——在故意激活某个废弃的混沌节点，试图制造新的“灾厄之卵”。

斯劳特的身体开始虚化。

深哑光黑的服饰边缘，暗金纹路流淌加速，整个人像一团即将散开的烟雾。

“大人……”身后传来声音。

斯劳特虚化的过程暂停。

他缓缓转身——动作流畅得不像人类，更像是某种精密的机械。

说话的是个六十多岁的老人，杨振海，前北境军老兵，在“净风行动”中因“同情叛军”的罪名被判处劳改，逃入荒野，被斯劳特所救。

他成了这十万人的“联络人”——斯劳特不说话时，由他传达简单的指令。

“营地西侧，有三个孩子发烧，症状像……像‘枯叶病’。”杨振海声音低沉，“他们身上出现了那些纹路。”

斯劳特沉默了两秒。

然后，他虚化的身体重新凝实。

“带路。”

他的声音依旧平静，但杨振海听出了一丝……凝重？

还是别的什么？

他分不清。

斯劳特的情感表达太稀薄，稀薄到近乎没有。

两人穿过营地。

沿途的“归乡者”纷纷让路，低头，手抚胸口——这是他们自发的礼节，没人教，但所有人都这么做。

在西侧隔离帐篷里，三个孩子躺在简陋的毯子上。

最大的不过八岁，最小的五岁。

他们裸露的胳膊上，淡灰色的、逆生脉络的枯叶纹路正在蔓延，像活着的藤蔓。

帐篷里的空气冰冷刺骨，不是温度的冷，是某种更深的、来自“异常”本身的寒意。

斯劳特走到第一个孩子身边，蹲下。

他闭着的“眼睛”注视着那些纹路，眼睑下的光芒明暗交替。

然后，他伸出右手。
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