卡尔·冯·施特劳森

血色之鹰

冷。

最先回来的感觉是冷。

不是冻原上那种刮骨的、带着雪粒的风的冷。

是从里面透出来的，空了。

像被人用勺子把五脏六腑都挖走了，剩下一个皮囊，敞着口，任由地底三百米的寒意一丝丝渗进来，填满。

我能听见自己的心跳。

很慢，咚……咚……像隔着很厚的冰层在敲鼓。

每敲一下，胸口就跟着疼一下。

不是伤口那种疼，是里面有什么东西碎了，碴子随着心跳在扎。

我睁开眼。

眼皮很重，上面结着霜。

视线模糊了一会儿，才慢慢对上焦。

密室没塌。

但跟塌了差不多。

那些亮了几百年的神骸符文，现在全暗了，像烧尽的炭。

墙壁上全是裂，大的能塞进拳头，小的像蛛网，密密麻麻。

原来那个放锤子的三角形台子，碎了，崩得到处都是石头渣子。

空气里有股味儿，像铁锈，又像什么东西烧糊了，还混着一股……甜腻腻的、像冻肉放久了的腐败气。

是我身上的味儿吗？

大概是。

我动不了。

脖子像是被冻住了，只能勉强转动一点点眼珠。

我看见奥托了。

他躺在我右边不远，姿势还挺好看，侧着身，一只手还垫在脸没有。

空的。

跟他妈商店橱窗里那些假人眼睛一样。

他手腕上那个总发光的金色纹身，焦了，黑乎乎一块，皮都翻起来了。

他不动，也不喘气。

西格玛……我没看见西格玛。

只看见他原来跪的那地方，有一小堆金色的灰，很细，像磨碎了的矿石粉，上面盖着一层从顶上震下来的普通灰尘。

风一吹——哪儿来的风？

——那金灰就飘起来一点，又落下。

没了。

就剩这个。

那把锤子也不见了。

我脑子里乱得很。

一会儿是冻原上的暴风雪，呜呜地嚎；一会儿是父亲死前抓住我胳膊，手指像铁钳，说“别碰冰层下的东西”；一会儿是铁砧堡城墙上，那些崽子们喊着“为了施特劳森”往下跳，然后被联军的炮火打成一片血雾；一会儿又是刚才……刚才那团黑乎乎的人影，那双闭着但比睁着还吓人的眼睛，还有他最后说的话。

“抱歉了。”
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