我们拖着疲惫的身子。

这疲惫深入骨髓，沉淀在每一次心跳的间隙里。

“铁砧”枢纽被达克特克里斯蒂安里斯炮从地图上抹去后的第七天，“雷霆”集群的先头部队，终于抵近到了能用肉眼看见铁砧堡主城墙的距离。

那不再是地图上的一个标记，而是地平线上一片连绵的、狰狞的、仿佛与铁脊山脉本身生长在一起的暗沉巨影。

士兵们构筑着新的前进阵地。

动作缓慢，沉默。

铁锹插入被反复炮火耕耘过、混杂着弹片与不明碎屑的焦土时，发出的声音都显得有气无力。

许多人身上带着伤，绷带下渗出的不是鲜红，而是污浊的暗褐色。

眼窝深陷，眼神里没有攻克强敌前的亢奋，只有一种被透支到极限后的麻木，以及对眼前那座更加巍峨堡垒的本能忌惮。

一个年轻的上等兵靠着半截烧焦的树干，仰头望着铅灰色天空下，铁砧堡城墙后偶尔掠过的、属于敌军的侦查机小黑点。

他怀里揣着一封被汗水浸得字迹模糊的家书，来自北境一个他几乎要忘记春天模样的山谷。

他低声对身旁正在检查机枪脚架的老兵说：“老陈，你看那城墙……比德雷蒙德拉贡还高吧？”

老陈没抬头，用一块油布反复擦拭着枪管：“高不高，都得打。”

“打完这个呢？”上等兵问，声音里有一丝几乎听不出的颤抖，“后面还有多少这样的‘堡垒’？

施特劳森的冰堡？

克莱斯特的黑林地下城？

南边那些据说更邪门的地方？

我们……还能回去吗？”

老陈擦拭的动作停了一瞬，然后更用力地擦起来，仿佛要擦掉某个不存在的锈迹。

“想那么多没用。”他粗声说，“活着，打。

死了，算。”

但“故乡的影子多么的遥远”这个念头，像冰冷的藤蔓，悄然缠绕在每一个士兵的心头。

故乡是记忆里炉火旁母亲哼唱跑调的歌谣，是新婚妻子羞涩的笑脸，是孩子蹒跚学步时伸出的小手……这些画面，在硝烟、鲜血和永无止境的厮杀面前，美好得如同另一个世界的幻影，遥远得让人怀疑它们是否真实存在过。

看啊！

天上的飞机。

联军自己的机群，带着尖锐的呼啸，从他们头顶掠过，扑向铁砧堡的外围防空阵地，为下一轮地面进攻扫清障碍。

钢铁的飞鸟，划破凝滞的天空。

上等兵望着那些银灰色的战鹰，忽然没头没脑地喃喃道：“或许此去。

便是终焉之心了。”

不是悲观的预感，而是一种近乎认命的平静。

当战争吞噬了太多熟悉的面孔，当脚下的土地浸透了太多同袍的鲜血，对个人命运的某种“终局”感，反而会变得清晰起来。

老陈这次终于抬起头，看了年轻人一眼，混浊的眼睛里闪过一丝难以言喻的情绪。

他张了张嘴，似乎想骂句什么来提振士气，但最终只是叹了口气，声音低得几乎被风带走：“如今的我们别无所求。

只想回家看看。”

这句话，道破了此刻阵地上、乃至整个远征联军深处，最广泛也最沉重的心声。

胜利、荣耀、主义、道路……这些宏大的词汇，在具体而微的“想回家”面前，变得时而无比坚实，时而又无比缥缈。

支撑他们继续端起枪的，或许正是那一点点“打完就能回去”的、渺茫却不容熄灭的希望。

然而，铁砧堡内的困兽，并不打算给他们“回家”的机会。

西格玛·冯·霍恩施泰因，这位“玫瑰之虎”，在被逼到巢穴边缘时，亮出的不是软弱的肚皮，而是淬炼已久、更加致命的獠牙。

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