指挥大厅内，随着《京城折叠》四个宋体大字敲定，空气中弥漫起一股诡异的尴尬。

“折叠？”

“还是京城折叠？”

陶之言盯着屏幕，眉毛都要拧成麻花了。

他把保温杯往桌上一搁，指着那个标题直摇头：

“这小子是要写折纸艺术？

这跟墙那种厚重沧桑的题目……有关系吗？”

“难道是写传统艺术的传承阻隔？”

周围几位评委也都面面相觑。

唯独顾长风坐在椅子上没动。

他盯着那四个字，手指在紫砂壶壁上轻轻摩挲。

不对劲。

这小子从来不按套路出牌。

如果只是为了写手工，他没必要睡这五个小时来蓄力。

屏幕上，光标开始跳动。

并没有众人预想中的科幻大片式的开场，也没有什么高科技的炫技。

林阙的文字像是一把沾着油污的铲子，直接挖进了这座城市的下水道。

【老刀醒来的时候，鼻子里满是酸腐的泔水味。】

【这里是第三空间。

垃圾站的传送带还在轰隆隆作响，像是一头永远吃不饱的巨兽。

老刀从一堆废弃的塑料瓶里爬出来，抖了抖身上的灰，

开始计算今天捡到的这些破烂，能不能换够给糖糖买一碗糖水的钱。】

屏幕上跳出的文字并不华丽，甚至带着股粗砺的沙砾感。

镜头聚焦在最底层的拾荒者身上，

为了几毛钱的差价斤斤计较，捡到一个完整的易拉罐都能让主角窃喜半天。

“这小子？”

一位来自西南省份的作协主席皱起了眉：

“科技都发达到这个地步了，还去写这种脏乱差的角落？

这种审丑的文字，格局是不是太小了点？

而且，题眼的墙在哪里？

难道是指垃圾站的围墙？”

“是啊。”

另一位主席也附和。

“纵使文笔斐然，可这已经离题万里了吧。”

为了印证自己的观点，那位主席特意指了指屏幕中央属于许长歌的分屏。

“看许家那小子。”

画面里，许长歌正端坐在电脑前，十指翻飞。

他的文档里，一行行文字如流淌的溪水。

他写的是京城的古城墙，从元大都的土墙写到明清的砖墙，引经据典，辞藻华丽。

他将那道有形的墙，升华成了守护文明、隔绝外敌的文化图腾，
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