那名唱名的少府吏员张着嘴，手里的册子掉到脚边，也没去捡。

“第二副。”

赵彻开口。

铜牙装上。

绞到九档，铜牙从中间断开，弩臂裂出一道缝。

木屑溅到工匠脸上，那人抬手一抹，掌心沾了血。

“第三副。”

第三副更快。

第八档时便崩了。

弩臂前端整块弹出去，砸在两丈外的土中，土沫飞起半尺。

赵彻走过去，捡起最大的碎铜。

他抽出刀，顺着断口劈开。

铜皮翻卷，里面露出灰白。

灰白里还掺着亮点。

他举起碎块，先给七名库丞看，一人一人走过去。

再给场边的老工匠看。

最后，他走到冯弼面前，将碎铜丢在验册上。

册子摊着。

二十个编号，二十个“合格”，末尾三枚验签，印泥已经发暗。

“外层包铜，厚半分。”

“里面是铅七锡三。”

“它撑得住你的六档。”

“撑不住将士的九档。”

赵彻抬手指向场东。

“把石衡带上来。”

秦烈押着石衡过来。

石衡右手裹着布，走得慢，眼睛始终垂着。

赵彻把验册翻到一页，指着上头两处印。

“上郡这一册，是他的印。”

“咸阳这一册，是你的签。”

“同一炉的铜牙，同一道尺，同一个‘合格’。”

“冯弼，你验的是铜牙，还是北疆将士的命？”

冯弼脸上没了血色。

场边那个修弩四十年的老匠忽然跪下。

他跪在碎木旁，一只手摸着裂开的弩臂，嗓子发颤。

“我这双手，一年过八百张弩。”

“这六十副若从我手上发出去……”

他说不下去了，额头重重磕在土上。

从北营来的军使拔出刀。

“我营里的兄弟，拉的就是九档！”
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