河面上一艘货船缓缓驶过，探照灯扫过码头，将两人的影子拉得忽长忽短。

“现在怎么办？

“苏曼卿问。

林默涵望向对岸的台北市区。

远处松山方向有零星的探照灯光在夜空中交错——那是军情局在设卡盘查。

“去大稻埕。

“他说，“'青松'的联络点还能用吗？

“

“三天前最后一次接头，正常。

“

“好。

“林默涵拉紧大衣领子，从仓库侧门探出头。

中华路方向隐约传来军靴踏地的声音，整齐、密集，像某种冷酷的节拍器。

他缩回身，从大衣内袋取出一副黑框平光眼镜戴上，又从苏曼卿手里接过她头上的绒线帽扣在自己头上。

“你回咖啡馆，烧掉所有跟我有关的记录。

如果明天天亮前我没到，你就撤。

“

“那你呢？

“

林默涵没有回答。

他推开仓库侧门，闪身没入淡水河畔的暗巷中。

夜风裹挟着河水腥冷的气息灌进领口。

他贴着巷壁快步前行，每一步都踩在阴影最浓处。

左肩的伤口在奔跑中重新裂开，温热的血渗过绷带，沿着手臂内侧一路滑落。

中华路转角处亮着一盏昏黄的路灯。

林默涵在距离路口十米处停下，屏住呼吸侧耳倾听——

军靴声近了。

三个人的脚步，从北向南。

他后退两步，缩进一条更窄的岔巷。

巷子尽头是一堵两米高的砖墙，墙那边是栋日式老宅的后院。

身后传来脚步声。

不是军靴——是皮鞋，一个人，走得不快。

林默涵转过身，右手抽出勃朗宁，拇指拨开保险。

黑暗中，一个佝偻的身影慢慢走近。

是个卖馄饨的挑担小贩，六十来岁，满脸皱纹，扁担两头挂着微弱的煤油灯。

小贩走到他面前三步远的地方停下了，没有抬头，用沙哑的嗓音说：

“先生，吃碗馄饨暖暖身子？

“

林默涵没有放下枪。

小贩慢慢抬起头，煤油灯的光映出一张沟壑纵横的脸。
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