“

陈明月没有接话。

她看着他吃面的样子——三年了，她已经习惯了这样的夜晚。

他每次发报回来，就像从水里捞出来的一样，衬衫后背全湿透了，手指僵硬得连筷子都拿不稳。

她就默默端一碗面上来，坐在旁边，等他吃完。

这是他们之间不需要说出口的默契。

“今天是什么日子，你知道吗？

“她忽然问。

林默涵筷子顿了一下。

“中秋。

“

“嗯。

“

他没有再说什么。

中秋。

团圆节。

别人家的丈夫今天应该坐在院子里，吃着月饼，看着孩子追月亮。

而他的中秋，是在阁楼上对着发报机度过，吃一碗阳春面，看一眼女儿的照片。

“我小时候，“陈明月把膝盖抱在胸前，声音飘得很远，“中秋是要拜月亮的。

妈妈会在院子里摆一张小桌子，放上月饼、柚子、还有一盆清水。

她说月亮倒映在水里，就能看到远方亲人的脸。

“

林默涵放下筷子，看着她。

月光从百叶窗的缝隙里切进来，落在她脸上。

三年前那个刚从大陆过来的进步青年，现在已经完全融入了“沈墨太太“这个角色——她的闽南语说得比他还溜，她的旗袍穿得比高雄任何一位太太都得体，她在菜市场讨价还价的本事连当地主妇都自愧不如。

但她的眼睛没变。

那双眼睛里，始终藏着一种不属于这个孤岛的辽阔。

“你妈妈现在……“他犹豫了一下，没问完。

“在福建。

“陈明月说，“漳州。

应该还活着。

“

她的声音很平静，但林默涵注意到她的手指在微微收紧，攥着毛衣的下摆。

“等打完仗，“他说，“都回去。

“

“嗯。

“她点了点头，把脸埋在膝盖里，没让他看见自己的表情。

阁楼里又安静了。

林默涵吃完面，把碗推到一边，重新拿起那张照片。

他盯着女儿的笑脸看了很久，然后做了一件他平时绝不会做的事——他拿起笔，在照片背面妻子的字迹下面，又加了一行字：
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