他的手在抖，纸条在手里悉悉索索地响。

他把它攥成一团，又展开，展开又攥成一团。

他攥了很久，攥到手指头都疼了，才把它放在炕沿上，一点一点地展平。

那上面的字他早就能背下来了，可他还是看了一遍又一遍。

失踪！

这两个字像两根钉子，钉在他心上，怎么都拔不出来。

门“吱呀”一声开了，校长婶子端着碗进来，碗里是小米粥。

她站在门口，看着他的背影，看着他那件穿了多年的旧棉袄，看着他花白的头发，看着他佝偻的背。

她的眼圈红了。

“吃点东西吧。”她把碗放在他手边，声音很轻。

校长叔没动。

他看着那张纸条，痴痴地也不抬头。

“他娘，”他开口了，声音沙哑得几乎听不清，“你说，小林是不是真没了？”

校长婶子的眼泪掉了下来，没接话。

“他让根生走，”校长叔的声音更低了些，“他让根生活着回来，自己却……我这心里头刀扎一样！”

校长婶子坐在他旁边，把他的手握在手心里。

他的手很凉，凉得像冰，她怎么捂都捂不热。

校长叔的眼泪也下来了。

他低着头，看着自己那双手，那双手打过仗，种过地，教过书。

可现在，这双手什么都做不了。

他只能坐在这儿，等。

等一个不知道会不会回来的消息。

等一个不知道是死是活的人。

“他娘，”他说，“小林要是真没了，小丁怎么办？

那孩子，会垮的。”

校长婶子没说话。

她不知道该说什么。

她想起丁秋红这些天的样子，不说话，不哭，不吃饭，就那么坐着，眼睛直勾勾地盯着门口，盯着那条从屯子通向山里的路。

她想起她蹲在打谷场上，抱着黑豹，一人一狗哭成一团的样子。

她想起她掀开那些白布单的时候，手抖得厉害，可她咬着牙，一张一张地掀，一张一张地看。

她看见不是林墨，眼泪就下来了，可她不出声，就那么无声无息地流。

那孩子，心里苦，可她不说。

“老天爷不公平啊。”校长叔说。

他的声音很轻，轻得像自言自语，“根生回来了，小林又丢了。

这是拿一个换一个吗？

这是要我拿什么还？”

校长婶子把他的手握得更紧了。

她的手也不热，可她攥得很紧，像是怕一松手，他就垮了。

“会回来的，”她说，声音很轻，可很硬，“小林那孩子，命硬。

他会回来的。”

校长叔没说话。

他看着窗外，天已经黑了，什么都看不见。

只有风，呜呜地叫，像有人在哭。

黑豹是后半夜不见的。

没有人知道它是具体什么时候走的，也没有人知道它去了哪儿。

丁秋红睡到半夜忽然醒了，炕上少了个东西，少了那个毛茸茸的、热乎乎的身子。

她的手在炕上摸了一遍，空的。

她坐起来，在黑暗里喊了一声“黑豹”，没人应。

又喊了一声，还是没人应。
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