而且北上，与他们实际要去的南方背道而驰，能最大程度地迷惑可能存在的眼线。

郭永华坐在颠簸的驴车上，掀开厚重的棉布车帘一角，最后回望了一眼。

郭家庄已经变成了远处地平线上一个模糊的、灰黄色的小点，掩映在枯黄的树林和萧索的田野之中，那么小，那么不起眼，却又那么沉重地压在他的心头。

村口那棵老槐树，像一个沉默的、佝偻的老人，依旧站在那里，目送着他们远去。

他知道，这一别，很可能就是永别。

此生能否再回故土，看到这棵老槐树，看到那间老屋，看到祠堂里祖宗的牌位，都是未知之数。

一种深切的、混杂着悲伤、眷恋、愧疚和决绝的复杂情绪，终于冲破了理智的堤防，汹涌地漫上心头，让他的眼眶瞬间酸涩发热。

但他死死咬住了牙关，将那股泪意逼了回去。

放下车帘，隔绝了视线，也仿佛将所有的软弱和留恋，都隔绝在了身后。

他重新坐直身体，闭上眼，深吸了一口车厢内带着牲口气味和尘土味的冰冷空气。

走了。

真的走了。

车轮滚滚，带着一车人的离愁别绪，带着对未来的恐惧与期望，也带着一个十岁孩童心中那份不容动摇的坚定与孤勇，碾过1919年立冬前清冷的晨霜，驶向那迷雾重重、吉凶未卜的千里征途。

故土，在身后渐渐远去，终成遥望。

而前路，已在车轮之下，徐徐展开。
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