高建军盯着天花板看了一会儿，把碗里最后一块红烧肉塞进嘴里。

“键盘。”

“嗯？”

“你说老大他爸他妈，每次来都带这么多东西。

你说他们是不是……”

“是。”徐天龙打断他，“他们把咱们当自家孩子。”

高建军没接话。

他把碗放在床头柜上，用右手揉了揉鼻子。

下午三点。

病房门又被推开了。

这次进来的是一个五十出头的妇女，个头不高，皮肤黝黑，手里拎着两个鼓鼓囊囊的编织袋。

她穿着一件洗得发白的蓝色棉袄，头发用一根皮筋扎在脑后，鬓角全白了。

高建军的表情在看到她的瞬间僵住了。

“妈？”

高建军的母亲站在门口，看着病床上的儿子。

她的目光落在那条缠满纱布的左臂上，嘴唇抖了两下。

“你这胳膊怎么了？”

“没事，擦伤。”

“擦伤能缠这么多纱布？”她走过来，手伸到半空，想摸，又缩了回去。

“真没事。”高建军咧嘴笑，“妈，你咋来了？

这么远的路。”

“你爸说你住院了，让俺来看看。”高母把两个编织袋放在地上，“俺给你带了花生，核桃，还有你小时候最爱吃的地瓜干。”

她蹲下身，从袋子里一样一样地往外掏。

花生是自家炒的，核桃是山上打的，地瓜干晒得透透的，金黄金黄。

徐天龙看着这一幕，默默合上了笔记本电脑。

高母把东西摆了满满一桌子，又从兜里掏出一个塑料袋，里面装着几个煮熟的鸡蛋。

“路上煮的，还温着。

吃吧。”

高建军接过鸡蛋，剥了一个，塞进嘴里。

蛋白有点咸，是用老家那口井水煮的。

他嚼了两下，眼睛就红了。

“妈，你咋不提前说一声，俺让人去接你。”

“接啥接。

俺自己坐车来的。”高母在床边坐下，伸手摸了摸他的脸，“瘦了。

在外面没好好吃饭吧。”

“吃了。”

“胡说。

你脸都尖了。”

高母的手从他脸上滑到肩膀，又滑到那条缠着纱布的左臂旁边。

她没碰，只是看着。
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