“我问你，是什么时候的事？”林国栋的音量猛的拔高，那声音里，带着一丝他自己都无法控制的颤抖。

林枫沉默了。

他能解释烧伤的来历，可其他的呢？

他该怎么说？

告诉他们，这是在亚马逊的丛林里的子弹擦过还是被雇佣兵的地雷破片划伤？

他的沉默，本身就是一种回答。

王淑芬再也忍不住，扑过来一把抱住儿子。

她不敢用力，只是虚虚的环着，生怕碰到那些伤疤。

她的脸深深的埋在儿子的肩膀上，压抑了许久的哭声，终于彻底爆发。

“我的儿啊……我的儿啊……”她翻来覆去，只会重复这几个字，每一声都像是从心底撕扯出来的，充满了心疼。

林枫的身体有些僵硬，他不习惯这样的亲密接触。

但母亲滚烫的泪水滴在他的皮肤上，让他无法动弹。

他只能笨拙的轻轻拍着她的后背。

林国栋缓缓的转过身。

他走到了床头柜旁，那里摆放着昨晚林枫拿回来的那个紫檀木陈列架。

架子上，三枚在晨光中依旧闪亮的军功章，从三等功到二等功再到一等功，整齐的排列着，此刻却显得如此刺眼。

他看着勋章，只觉得无比骄傲，觉得自己的儿子是顶天立地的英雄。

而现在，他再看这勋章，只觉得它们是儿子身上那些伤痕，用血和肉换来的。

他看着这三枚勋章，又看着儿子身上那些狰狞的伤疤，脑海里，突然，毫无征兆地冒出了一句话。

那是在一部老电影里看到的台词——“军功章啊，有你的一半，也有我的一半。”

过去，他以为那“一半”是属于家人的荣耀和骄傲。

而现在，他看着儿子的伤疤，才终于，具体地、真切地，理解了。

那属于家人的一半，不是荣誉，而是看不见、摸不着，却时时刻刻都在承受的，担惊受怕与心痛。

他伸出手，拿起那枚一等功勋章。

勋章很沉，他仿佛能感觉到，那是儿子用身上那些伤口凝结成的。

“值得吗？”

他没有回头，声音轻得像是在问自己。

林枫安抚着母亲，抬起头，看向父亲的背影。

他知道，这个问题是问他的。

他想起了那个被他从火场里抱出来的孩子，那双清澈的眼睛。

他想起了高建军，用他那山一样的身躯为整个小队挡住死亡风暴时，那义无反顾的背影。

“爸。”

他的声音很平静，却带着不容置疑的坚定。

“有些事，总要有人去做。”

“如果我身上的伤，能换来更多的人身上没有伤，那就值得。”

林国栋的肩膀微微一颤。

他慢慢的将勋章放回了原处。

他转过身，看着还在妻子怀里，显得不知道该怎么办的儿子。

他的眼眶也红了。

这个曾经让他操碎了心的不成器的儿子。
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