护士将裹在襁褓里的婴儿递给他，那小东西皱巴巴的，像只小猫，却拼命地哭，声音响亮得很。

他抱着女儿，眼泪滴在她的额头上。

素云在病床上看着他，轻声说：“给她取个名字吧。

“

他想了想，说：“叫晓棠。

破晓的晓，海棠的棠。

“

素云问为什么。

他说：“海棠是故乡的花。

等她长大了，我要带她回老家，看院子里的海棠树。

“

素云笑了，笑得很浅，像是怕牵动伤口。

她说：“好，就叫晓棠。

“

后来他才知道，素云在产房里疼了整整一天一夜，几次昏死过去，嘴里喊的不是妈妈，而是他的名字。

这些，都是后来岳母写信告诉他的。

他没能陪在妻子身边坐完月子。

女儿出生第七天，他就接到了新的任务。

临走前，他抱着晓棠，在她额头上亲了又亲。

小东西已经睁开了眼睛，黑葡萄一样的眼珠看着他，竟然不哭。

素云靠在床头，看着他，没有说一句挽留的话。

她说：“去吧，家里有我。

“

他就这样走了。

这一走，就是六年。

六年里，他只见过女儿一次。

那是1950年，组织安排他在香港短暂休整，素云带着八个月大的晓棠来见他。

晓棠已经会叫爸爸了，但看到他时，却躲在妈妈怀里，怯生生地不肯过来。

他伸出手，她看了他很久，才慢慢地，慢慢地，将小手放在他的掌心。

那只小手，软软的，暖暖的，攥着他的手指，不肯松开。

那是他此生最温暖的一个瞬间。

后来，他再也没见过她们。

……

后院的门轻轻响了一声。

林默涵迅速将照片和信折好，塞进贴身的衣袋里。

他转过身，看见陈明月端着一碗面站在门口。

她穿着一件洗得发白的蓝布旗袍，头发松松地挽在脑后，脸上带着淡淡的倦意。

月光从榕树叶的缝隙间漏下来，落在她的肩上，像披了一层薄薄的银纱。

“还没睡？

“她轻声问。
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