“情况很糟吗？”她还是没忍住。

林默涵走到她面前，犹豫了一下，抬手轻轻拍了拍她的肩——这是沈墨对妻子应有的亲昵，但动作依然克制得恰到好处：“还记得我们结婚时说的话吗？”

陈明月抬眼看他。

昏黄的灯光下，这个男人的面容有些模糊，只有那双眼睛依然清澈坚定，像深夜里不曾熄灭的星。

“你说，既然成了一家人，就要同舟共济。”她轻声重复。

“现在起风了。”林默涵说，“但我们这条船，还没到沉的时候。”

窗外忽然传来汽车引擎的声音。

两人同时看向窗外。

一辆黑色轿车缓缓驶过贸易行门口，没有停留，但车速慢得可疑。

车厢里没有开灯，只能隐约看见驾驶座上有个模糊的人影。

轿车消失在街角后，整条街恢复了寂静，只有远处码头上装卸货物的撞击声隐约传来。

“去睡吧。”林默涵说，“明天还有不少事要忙。”

陈明月站着没动。

她的目光落在书桌上那个瓷碗上，冰糖炖梨已经凉了，表面凝起一层薄薄的膜。

忽然，她开口说：“今天是我母亲的忌日。”

林默涵怔了怔。

“如果她还活着，今年该五十二了。”陈明月的声音很轻，像在自言自语，“她是病死的，没钱治。

父亲把她埋在后山，连块像样的墓碑都没有。

我离开家那天，在坟前磕了三个头，说等革命胜利了，一定回来给她立碑。”

她顿了顿，转头看向林默涵：“你说，我们能看到那一天吗？”

这个问题太沉重，重得让林默涵一时不知如何回答。

他想起了自己的母亲——那个同样没能等到胜利的女人，在日军轰炸南京时死在了防空洞里。

临终前，她把最后半块饼塞进当时才十岁的林默涵手里，说：“涵儿，活下去。”

活下去。

多简单的三个字，多艰难的三个字。

“能。”林默涵听见自己的声音，坚定得让他自己都有些意外，“我们不一定能看到，但总有一天，会有人看到的。

到那时，你母亲的墓碑上会刻着‘革命烈士家属’，而不是荒坟一座。”

陈明月笑了，眼角有细碎的泪光。

她没有擦，任由那点湿润在灯光下闪烁：“有你这句话，就够了。”

她转身走向门口，在踏出房门时又停住脚步，回头说：“汤要喝完，别浪费。”

门轻轻合上。

林默涵在书桌前坐下，重新摊开那张写了一半的密码纸。

但这次，他没有继续写下去，而是从抽屉最里层取出一个扁平的铁盒。

打开盒盖，里面是一张已经泛黄的照片——一个扎着羊角辫的小女孩，咧着嘴笑，露出缺了两颗的门牙。

晓棠。

他的女儿。

拍这张照片时，她刚满三岁，抱着她最喜欢的布兔子，在延安的窑洞前。

那是1947年春天，槐花开得正盛，空气里都是甜香。

妻子蹲在旁边，一手扶着孩子的肩，一手轻轻挥着，像是在对镜头说“别拍啦”。

其实当时她是在对他说：“默涵，快点，面要凉了。”

那碗长寿面，他最终没吃上。

拍照到一半，通讯员匆匆跑来，说首长紧急会议。

他放下相机就走，甚至没来得及抱抱女儿。

等深夜回来时，妻女已经睡了，桌上那碗面坨成了一团，上面卧着的鸡蛋早已凉透。

他小心地拨开照片背面，那里用极细的钢笔字写着一行小字：“1947.

4.

12 晓棠三岁”。
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