“也许他在做更重要的事。”

两人沉默了一会儿，厨房里传来汤溢出来的滋滋声。

陈明月赶紧跑回去关火，把锅端下来。

“先吃饭吧。”她说，“不管谁来谁去，饭总要吃。”

林默涵看着她忙碌的背影，忽然觉得，这个假妻子，比很多真妻子都要好。

她从不抱怨，从不追问，从不给他压力。

她只是默默地站在他身后，在他需要的时候，递上一杯热茶，一碗热汤，一个安心的眼神。

他想起周武那只画在墙上的海燕，想起周文那支珍藏二十年的笔，想起阿桂那句“替我继续飞的人”。

还有眼前这个女人。

他们都在飞。

迎着风，迎着浪，迎着一切艰难险阻。

他不知道自己能不能飞到终点。

但他知道，只要还能飞，就要一直飞下去。

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夜里十一点，林默涵独自坐在客厅里，手里握着那支周武的笔。

窗外的月光照进来，落在笔帽上，让那个名字闪闪发光。

他拧开笔帽，借着月光看笔尖。

笔尖很细，上面沾着一点干涸的墨迹。

那是二十年前，周武用这支笔写下最后遗言时留下的墨迹。

林默涵把笔凑到鼻尖，轻轻闻了闻。

墨水的味道，早就散了。

可那股说不清的气息，还在。

那是周武的气息。

那个从未谋面，却和他有着同样代号的人。

他把笔收好，从怀里掏出那本《唐诗三百首》，翻到某一页。

那是杜甫的《春望》：

“国破山河在，城春草木深。

感时花溅泪，恨别鸟惊心。

烽火连三月，家书抵万金。

白头搔更短，浑欲不胜簪。”

他轻轻念着，手指在字里行间慢慢划过。

念到“家书抵万金”的时候，他的手指停在那一行。

家书。

他想起女儿林晓棠，想起她周岁时的照片，想起妻子在照片背面写的字：“晓棠问爸爸何时回家”。

回家。

这两个字，他已经三年没想过了。

不是不想，是不敢想。

想多了，心会软。

心一软，手就会抖。

手一抖，就有可能犯错。
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