李历把手翻过来，手背贴上门板。

烫。

不是暖气片那种温热。

手背猛地缩回来，一块红得发紫的烫痕已经鼓起来了。

里面温度高得离谱。

这道门现在是个瓶塞。

拔了——就是焚化炉的出口。

没有防护服，没有水枪，没有空气呼吸器。

他穿着一件起了球的白t恤。

开门，等于自杀。

不开——

里面那个女人和三岁的孩子，等不到消防。

楼下传来拍门声和吵嚷声，有人在哭。

六楼楼道里只有他一个人。

他站起来。

转身。

六零一。

门半开着，屋里黑漆漆，没人在家。

一脚踹开，窜了进去。

穿过客厅，没进阳台——先拐进卫生间。

淋浴喷头拧到最大，冷水劈头盖脸浇下来。

白t恤瞬间贴在身上，水顺着裤腿往下淌，在地砖上汇成一滩。

不够。

他扯下毛巾架上的浴巾，塞进水流底下泡透，拧了两下，缠住口鼻，在脑后打了个死结。

像个土匪。

又把第二条毛巾泡湿，搭在头顶，水沿着脖子往下灌。

衣服湿透、头裹住、口鼻封住。

穷人版消防装备，齐了。

冲出卫生间，直奔阳台。

六零二和六零一的阳台之间——

一米二。

老旧居民楼，阳台挨着阳台，中间隔着半人高的水泥矮墙和一道铁栏杆。

六零二临街面的窗户早炸了，火在那一侧。

阳台这面，烟从门缝窗缝往外渗，还没有明火。

李历翻过栏杆。

脚踩在六零一阳台的水泥沿上。

栏杆锈得掉渣，在手底下嘎吱作响。

六楼。

十八米。

往下瞟了一眼。
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