他对自己说了一句，声音很低，像在跟一个人犟嘴。

可他自己也知道，这句话说出口的时候，底气不大足。

夜里他翻来覆去烙饼，一直熬到后半夜才迷迷糊糊地合上眼。

然后就进了那个洞。

洞很深，比他白天见过的任何一次都要深。

手电筒的光照过去，光柱像被什么东西吞掉了似的，伸出去没多远就灭了。

四周的黑暗是黏稠的、有重量的，像墨汁灌满了整个空间，压在他的肩膀上、胸口上，叫他喘不上气。

他低头看脚下，铁轨还在，可枕木底下铺的不是碎石，是一层黑乎乎的黏土。

黏土是湿的，踩上去无声无息，像踩在一层活的皮肤上。

他往前走了一步，又一步，每踩一下，脚底下就发出一声轻微的——像什么东西被踩破了。

然后他听见了一声。

很轻，像钟表的秒针跳了一格。

他猛地低头，右脚踩在一块微微下陷的铁板上，铁板的一角翘起来，底下露出一根细细的钢丝，绷得紧紧的，连着一颗拳头大小的、圆滚滚的东西，半埋在枕木旁边的碎石里。

地雷。

他的后背呼地一下炸出了一层白毛汗。

脚底板像被焊死了一样，一动不敢动。

汗水从额头上淌下来，顺着鼻尖滴在铁轨上，嗒、嗒、嗒。

他听见自己的心跳声在耳朵里擂鼓一样地响，咚、咚、咚。

他想喊人，可他嗓子眼像是被塞了一团棉花，发不出声音。

他想回头看身后有没有人跟着，可脖子像是被冻住了，转不动。

然后那颗地雷开始响了。

不是爆炸——是那种一秒一秒的、有条不紊的机械转动的咔嗒声，像一个怀表在倒计时。

那声音从脚底下升起来，沿着他的腿往上爬，钻进他的耳朵里、骨头缝里、血管里，跟心跳搅在一起，越转越快，越转越快——

轰——

他猛地从睡袋里弹起来，整个人像被人从水里捞出来一样，浑身湿透。

汗从额头上往下淌，淌进眼睛里，蜇得生疼。

他大口大口地喘着气，两手在睡袋上乱抓，指甲抠进了棉絮里。

帐篷里是黑的。

煤油灯不知什么时候灭了。

外头风呜呜地吹。

他坐在黑暗中，脊背贴着冰凉的岩壁，好半天才反应过来——没进甬道，没踩着地雷，这是在营地。

他把手伸到脸上抹了一把汗，湿漉漉的，冷冰冰的，手指头冻得发麻。

他摸索着从枕头底下摸出火柴，划了三根才划着，把煤油灯重新点亮。

黄豆大的火苗跳起来的时候，他的脸映在灯罩上，煞白煞白的，跟纸一样。

嘴唇上一层干皮，被他用牙齿撕下来一块，咸腥的。

他坐在那儿，盯着灯苗看了一刻钟，不敢再躺下。

可眼皮越来越沉，脑袋一点一点的，最终还是撑不住了，歪在睡袋上又合了眼。

这回的洞换了一种样子。
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