赵排长从后面冲上来，一把抱住他，把他从雪地里拖起来。

“冷静点！”赵排长吼了一声，手臂箍得紧紧的。

“我怎么冷静！”熊哥挣了一下，没挣开。

他的眼睛红得像要滴血，脸上的指头印肿起来，青紫青紫的。

他的声音已经不像人的声音了，又沙又哑，像是被什么东西碾碎了。

“他一个人在这儿！

他一个人！

他让我走，我就走了！

我要是留下来，他就不会死！

他是我兄弟！

他是我兄弟啊！”

他说不下去了。

他蹲在地上，抱着头，嚎啕大哭。

那哭声在林子里回荡，又闷又沉，像一头受了重伤的野兽在哀嚎。

他哭得浑身发抖，肩膀一抽一抽的，绷带早就松了，血又渗出来，他也不在乎。

他的眼泪顺着指缝往下淌，一滴一滴的，落在雪地上，砸出一个个小坑。

赵排长知道劝不住。

他转过身，对身后的战士说：“搜！

给我仔细搜！

每一个角落都不要放过！”

战士们散开了，在雪地里，在碎石堆里，在那些被炸得七零八落的碎片中间，一点一点地搜索。

熊哥跪在雪地里，还在用手扒那些碎石。

他的手指头已经没几根好的了，指甲劈了，肉翻着，血和泥混在一起，分不清哪是哪。

他不疼。

他什么都感觉不到了。

他只是不停地扒，不停地喊，喊到嗓子已经发不出声音了，只剩下气声，像破风箱。

“同志，”赵排长蹲下来，拉住他的胳膊，“你冷静一点。

你这样不行。

让我们来。

我们有经验。”

熊哥甩开他的手，继续扒。

他的手指头已经不听使唤了，可他还在扒。

他扒开一块石头，底下是空的，什么都没有。

他又扒开一块，还是空的。

他扒了很久，扒到手指头都冻住了，扒到胳膊都抬不起来了，他还在扒。

“找到了！”一个战士在凹槽侧面喊了一声。

熊哥猛地站起来，腿一软，又跪下去。

他爬起来，踉踉跄跄地冲过去。

那个战士站在一道石缝前面，手里举着一把刀。

是一把弯刀，刀柄是犀牛角的，磨得油光锃亮。
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