他听见自己的心跳，很快，很重，像有人在敲鼓。

他听见自己的呼吸，很粗，很急，像拉风箱。

他听见自己的肚子在叫，咕噜咕噜的，从昨天到现在，他只啃了两块压缩饼干。

他睁开眼，看见角落里那箱罐头。

他扑过去，用军刺撬开一盒，是红烧牛肉，冻得硬邦邦的，白花花的油凝在肉块之间。

他顾不上了，用手指抠出一块，塞进嘴里，嚼了两下就咽了。

又抠出一块，又咽了。

他吃了整整一盒，吃得满嘴都是油，吃得胃里翻江倒海，可他不敢停下来。

他不知道自己还能撑多久。

他得吃。

吃饱了，才有力气想办法。

吃饱了，才能活着离开这片林子。

他把空罐头盒扔到一边，又撬开一盒，这回吃得慢些，一口一口地嚼。

他想起那个年轻人，想起他一个人守着这个凹槽，守着这些文件，守了一整天。

他想起他端枪的样子，手很稳，眼睛很亮，像一只困在笼子里的狼。

他想起他最后试图冲出来的样子，端着枪，猫着腰，不惜往他枪口上撞。

他不知道他是怎么想的。

也许他不想活了。

也许他以为他的兄弟真的死在了自己手上，不想一个人活着。

也许他只是累了，不想再撑了。

他把第二盒罐头吃完，把盒子扔到一边，站起来，走到那堆零件前面。

他蹲下来，把那些零件一样一样地捡起来，仔细看了一遍。

主板裂了，天线断了，电池也漏液了。

他修不好。

他知道自己修不好。

可他不死心。

他把那些零件按原来的位置摆好，把断了的线头拧在一起，又把旋钮装回去。

他试着开机，指示灯不亮。

他又试了一遍，还是不亮。

他把电台推到一边。

墙角，有一个军绿色挎包，上边印着红五星，鼓鼓囊囊，不知道装的什么，很显然，这是被他丢下雪崖的那个年轻人留下的。

他站起来，走过去，蹲下来，把压在上面的石头搬开。

扯起包带。

包带下面好像牵引着什么，他稍一用力，挎包到了手上。

他没有注意到，包带牵着一根线，那根线原本是在一枚手榴弹握柄里的……

他听见了“哧哧”的声响，很轻，很短，像是什么东西被点燃了。

终于，就看见那颗手榴弹正在往外冒烟，白烟，细细的，一缕一缕的，从弹体上冒出来。
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