枪口焰在黎明前的黑暗中一闪一闪的，像一只暴怒的、眨着红眼的野兽。

子弹打在那片树丛里，有的钻进树干，噗噗闷响；有的打在地上，溅起雪柱；有的不知道飞到哪里去了。

伊万诺夫在一棵粗壮的红松后面停了下来。

他靠在树干上，大口大口地喘着气。

他本就受伤的左臂又添了一道被弹片划破的口子，血顺着手肘往下滴，滴在雪地上，冒着热气。

接连而至的子弹打在树上。

终于，他听到了宛如天籁一般的声音：

扳机先脆响 “咔”，紧跟着机匣里传出一声沉实干涩的 “嗒”—— 击锤空撞在金属上，没有火光，没有硝烟，只有硬铁相击的冷震。

那声“咔嗒”不大。

在风里，在雪里，在几百米外的枪声余韵里，它轻得像一根针掉进了棉花堆。

可伊万诺夫听见了。

他不是用耳朵听见的，是用骨头听见的。

十数年的战场生涯，把他的每一根神经都磨成了探针。

空枪挂机——那个年轻人的那支狙击枪里没有子弹了。
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